Amiri Baraka – Somebody blew up America

A ingaia ciência

Carlos Drummond de Andrade

A ingaia ciência

A madureza, essa terrível prenda
que alguém nos dá, raptando-nos, com ela,
todo sabor gratuito de oferenda
sob a glacialidade de uma estela,

a madureza vê, posto que a venda
interrompa a surpresa da janela,
o círculo vazio, onde se estenda,
e que o mundo converte numa cela.

A madureza sabe o preço exato
dos amores, dos ócios, dos quebrantos,
e nada pode contra sua ciência

e nem contra si mesma. O agudo olfato,
o agudo olhar, a mão, livre de encantos,
se destroem no sonho da existência.

Falta

Acabo de receber um telefonema de um empolgado DoContra dizendo que todos estão a escrever, que o ‘blogue’ ressucitou, etc e tal…

Apesar de saber que é só fogo de palha…

precisei recorrer a uma sessão espírita e incoporar o espírito de FJDP*, poeta medíocre e desconhecido, para extrair-lhe alguns versos.

Acho que sua alma continua solitária…. aí vão os versos:

“O que nunca fomos

 

 

saudade da perna nunca tida
viagem a paraíso inatingível
esperar o cheiro não exalado

 

 

a falta de amor recria o passado”

*FJDP (*1914  +1984)

Cá estou pelas ruas do bairro rico
aos pés da serra sem curral sem horta nem galinheiro
é bela a vista de quem se posta de frente ao horizonte
abaixo, miséria e ostentação se cruzam entre um sinal e outro atropelamento

avenidas se alargam e alamedas somem
a cidade jardim perde a graça para as construtoras “progresso”
a praça* prisão de alívio em meio ao concreto
lagoa norte mal vê a serra sul
arquiteturas se esquecem
modernistas e neo-clássicos se distanciam no neo-baranguismo que assola as ruas do bairro rico
(já viram os ridículos muros de vidro cercados por câmeras digitais?)
nas favelas, compensado amianto zinco e passado

 

 

*chamada Liberdade

Recomeço

A loucura passou por aqui
em presentes não esperados
Eram tempos de horas não ditas
São temperaturas indescentes
Panópticos em mil novecentos e oitenta e quatroS

Fuga em segundos incontáveis
ínfimos, infinitos fragmentos
Holisticamente são.
Pergunto a um Napoleão o que é a sanidade.

Da incoerência do sábio

Da sabedoria do inconsistente

Da inconsistência do crente

Da crença do incoerente

 

do contraditório nem sempre nítido

 

De tudo isso

 

do amor, do ódio, dos desencontros premeditados e dos encontros inesperados

 

Faz-se uma vida e um jornal.

Faz-se um país e não-cidadãos

Faz-se o que não pode ser feito.

 

Só não se faz poesia!

A Exceção e a Regra, Brecht

Estranhem o que não for estranho.
Tomem por inexplicável o habitual.
Sintam-se perplexos ante o cotidiano.
Tratem de achar um remédio para o abuso
Mas não se esqueçam de que o abuso é sempre a regra.

de poeta pernambucano

“Eleição é apenas o dia marcado

para o povo abestalhado

escolher a marca da vaselina

com que vai ser enrabado”

(publicado na coluna do Zé Simão, FSP, 30 de setembro)

…mais uma do poeta medíocre

13/08/1953

Busco?
Todos estão a buscar algo!
sigo…
digo o que quero
sem o saber
sigo…
sonho
sono
e a profunda sensação de que nada basta

(se nada basta)

nada presta
Inviável ser
necessidade irrecusável do ter
sigo…
sonho…

minto.

 

(fjdp. *1914 +1984)

Justaday

We can make it now!

But…

What do we wanna make now, at instance?

Vou seguindo um choro sem fim

sentindo velhos sambas retumbarem meu peito

vendo o mundo girar… tento segui-lo

foram-se as horas e os dias e aqueles amigos da infância

ficam as horas e os dias e as ilusões bem-vindas

But I realy don’t know where I wanna go…

apenas sigo estrada perdida

entres teclas e o sol que se põe tímido à janela

nada mais cham’atenção

nem a manchete real e dura:

na nossa cara, a inviabilidade da vida

e em meus olhos além…

a imagem nítida de quem tem medo de amar!

Escrito por FJDP, poeta morto, desconhecido exatamente por ser medíocre